Вчера ночью перед сном пидумалась строчка:
"Муза в ванной бреет ноги..."
А дальше как-то стих не пошёл. Хотя варианты были. Но приводить их тут неохота - совсем не то и не о том, первая строчка давила своей гениальностью.
И всё-таки, короткий жанр - не совсем моё, поэтому оставив "Музу" одностишием, я по примеру вот этой записи: http://saint-daemon.livejournal.com/171 64.html попрошу у вас тем. Дайте какой-нибудь информационный повод или просто тему "о вечном", чтобы мне было куда приложить жажду рифмоплётства.
При этом не гарантирую, что озвучу каждую тему, но постараться обещаю.
"Муза в ванной бреет ноги..."
А дальше как-то стих не пошёл. Хотя варианты были. Но приводить их тут неохота - совсем не то и не о том, первая строчка давила своей гениальностью.
И всё-таки, короткий жанр - не совсем моё, поэтому оставив "Музу" одностишием, я по примеру вот этой записи: http://saint-daemon.livejournal.com/171
При этом не гарантирую, что озвучу каждую тему, но постараться обещаю.
- Location:ыуфвщзармфои
- Mood:подвыпимши
- Music:тишина


Comments
Санитар уже в дороге
Я милёнка не пущу
На иннаугурацию.
Что ответите, козлы,
На эту провокацию?
цопирайт, жена гаранта (любого)
Избежим сенсации.
Президенту своему
Устроим коронацию.
=)
Я подмигивал шустреньким ласточкам.
Днём похож был на жёлтый воланчик,
Ночью песни пел звёздочкам-лампочкам.
Не познал бы я этого счастья,
Замечательной жизни растительной,
Если б в дверь я ногой не стучался
С амплитудой такой охуительной...
Тема: ностальгическая
Я побрил свой ценный зад...
Всё вокруг казалось дивным
Десять лет тому назад!
Был товарищ, который начитался про гигиену и совершил сей подвиг.
На то, как он ходил, когда отрос "ёжик", было больно смотреть.
А шо?
Эпикур уснул в кустах
Эос чешет по дороге
Погоняя тусклый мрак...
Тема:Боги в современном мире
ЗЫ
Что-то меня поперло, но воровать низзя)))
Блог с лытдыбрами, стишками,
С тегом "Зевс, бля, не мущщина",
С подзамочными постами,
Ну и с прочей разной хренью -
Так, бессвязные записки.
И комментил её Тёма,
Мол, когда покажешь сиськи?
поэт докуривал гашиш...
там интерьерчик был убогий
и семимесячный малыш...
и звать ту кучу - комуналкой,
что повидала королей...
все там снесут, все будет свалкой,
а тты пока портвейнчик пей...
Но история эта не зла:
Нет ни тени сомнения,
Что в момент заселения,
Бочка всё-таки полной была.
Между ног - творит поэт
Это даже не исскуство
Это - творческий минет
Это мы зовём минетом.
То ж, о чём у вас поётся,
Куннилингусом зовётся.